A través del pequeño hueco, vio a Jason despatarrado en la cama, medio vestido, abrazando a otra mujer. La ropa estaba tirada en el suelo. Su voz, baja y petulante, flotaba en el aire; cada palabra la hería como una cuchilla.
Es tan ingenua. Sigue pensando que estoy en una reunión.
El mundo pareció detenerse.
Emma sintió que la sangre se le escapaba del cuerpo, que se le cerraba la garganta hasta casi no poder respirar. Quería gritar, llorar, romper algo, pero entonces su mirada se desvió hacia la cocina. Fue entonces cuando lo vio: la llama de la estufa, aún azul.
Paso a paso, caminó hacia ella. El leve siseo del gas llenó el silencio de la casa. La luz de la llama titiló suavemente sobre su rostro pálido y congelado.
Ella lo miró fijamente, firme, delicado, vivo, igual que su matrimonio: ardiendo sólo porque ella lo mantenía vivo.
Entonces, con una extraña calma que ni siquiera reconocía en sí misma, extendió la mano, giró la perilla y la llama se desvaneció.
Recogió en silencio el desayuno frío que había preparado antes, se limpió las manos y se dirigió a la puerta. Sin gritos. Sin lágrimas. Solo silencio.
Momentos después, el sonido de la puerta principal al cerrarse sobresaltó a Jason. Se incorporó bruscamente, con el rostro desbordado de pánico.
Salió corriendo, todavía a medio vestir, pero la casa estaba vacía. Solo una nota cuidadosamente doblada esperaba sobre la mesa.
Con manos temblorosas lo recogió y lo abrió.
Dijiste que era ingenua. Quizás tengas razón.
Pero si no hubiera olvidado cerrar el gas hoy, esta casa habría explotado y no habrías tenido la oportunidad de traicionarme.
Gracias por recordarme que es hora de irme.
Jason se hundió en la silla, con el rostro pálido como la tiza. Una revelación escalofriante lo asaltó: el recuerdo de la noche anterior, cuando notó una leve fuga de gas cerca de la válvula. Había pensado llamar a un técnico, pero no lo hizo.
Si Emma no hubiera regresado cuando lo hizo, él y la mujer en su cama podrían haber estado muertos por la mañana.
Meses después, Emma se había instalado en una vida tranquila con su madre a las afueras de San Antonio. Abrió un pequeño café de desayunos cerca del mercado local. Cada mañana, el reconfortante crepitar de los huevos llenaba el aire, y una suave llama azul parpadeaba bajo la sartén: firme, suave y segura bajo su control.
Una vez uno de sus clientes habituales le preguntó con una sonrisa:
“¿Por qué siempre miras la llama de esa manera?”
Emma sonrió suavemente, sus ojos brillando a la luz del fuego.
“Porque aprendí algo”, dijo. “A veces hay que apagar una llama, no para perder calor, sino para salvarse”.
